终端屏幕闪烁片刻,竟跳出一条从未见过的提示:
>【信息已收录至“回声档案库”】
>【预计送达时间:未知】
>【备注:她听到了。】
老人愣住,泪水无声滑落。
他不知道的是,在三千七百星域之外的某个新生殖民地,一座小学教室的墙上,一幅儿童画正静静悬挂:一个小女孩坐在蛋糕前,笑得灿烂,旁边写着稚嫩的字:
>“爸爸,我收到了。蛋糕很甜。”
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林昭梦见自己站在一片无边的麦田里。
风很大,金黄的麦浪翻滚如海。远处,十七个孩子奔跑着,笑声清脆。苏安宁坐在田埂上,手中织着一条长长的围巾,颜色斑斓,像是把所有悲伤与喜悦都编了进去。
他走过去坐下。
“你会走吗?”她问。
“不会。”他说,“我答应过你,要陪你把剩下的日子,一天天过完。”
她笑了笑,没再说话。
麦浪翻涌,忽然间,整片田野亮了起来。每一株麦穗顶端都浮现出一点微光,像是被夜风点燃的萤火。它们不飞走,只是轻轻摇曳,仿佛在低语。
林昭抬头,看见天空中,第一百二十四枚符文正在缓缓成型。
它不像之前的任何一枚。
它没有固定形态,时而如书页翻动,时而如心跳曲线,时而如一滴将落未落的雨。
>【命名请求延迟】
>【原因:意义尚未完整】
>【提示:它属于所有未曾被讲述的故事】
他知道,这一枚,将不再由他命名。
它属于那个躲在衣柜里写诗的女孩,属于那个为救陌生人耗尽灵能的战士,属于那个每天给亡妻发短信的男人,属于那个终于敢说“我恨你”的女儿,属于每一个在黑暗中仍愿意留下痕迹的灵魂。
它属于**沉默者的声音**。
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清晨,阳光洒进回声林。
孩子们陆续醒来,各自开始新的一天。有的去上课,有的去画画,有的只是躺在草地上看云。苏安宁站在门口,看着他们背影,忽然轻声说:“昭儿,你知道吗?我以前总怕自己不够好,怕配不上‘母亲’这两个字。”
林昭站在她身旁,摇头:“你不是配不上。你是重新定义了它。”
她笑了,眼角有泪。
风再次吹起,穿过林间,掠过湖面,爬上塔楼,轻轻掀开林昭桌上那本新日记的第一页。
空白。
但边缘已有细微纹路浮现,像是有人正用指尖,小心翼翼地描摹第一笔。
风在纸上低语:
**来吧。**
**轮到你了。**